Sobre los restos de un mapamundi

El sonido de un colibrí cuando se quiebra es lo que el oído humano registra como canto. La canción cuna más célebre, o la tonada que disipa el temor ante la luna azul son formas en que la naturaleza afirma su crueldad ciega por medio de la muerte de las aves. Nada más solitario que un pájaro que muere en pleno vuelo. Nadie le cree que solo ha tomado una cerveza y nadie le cree cuando afirman que no padecía del corazón. Todos padecemos del corazón, afirma un médico especialista en pastillas de colores. Pero ese tampoco es el primer interés que los poemas de Gabriela d’Arbel tienen para atraparnos. Se nos viene encima la música como una forma de la muerte. Se nos viene encima el campo eterno de la infancia con sus pilotos favoritos: padre y abuela. Y ambos son los que nos abandonan antes de tiempo, antes de que uno, suplique por regresar entero al puerto del abrigo.